Má sorte a minha ser tão bonito

Confesso que não tinha muita esperança de ser convocado para o Euro. Uma das razões é por não jogar futebol. Pelo menos federado. A outra é por não gostar nem de um pelinho do bigode do Senhor Seleccionador. E toda a gente já sabe o que isso é mais importante do que jogar futebol. Mas ainda tinha aquela réstia de esperança de receber um telex da Federação a dizer: ‘Férenc Meszaros stop está convocado para a Selecção Nacional de Futebol stop Compareça dia tal às tantas horas no Hotel Amazonas, ali em Queijas, como quem desce para Linda-a-Pastora stop Traga limas para a caipirinha stop’. Ora como o Senhor Seleccionador nunca tinha tido qualquer tipo de critério para escolher os jogadores para a Selecção é absolutamente legítimo que qualquer tipo vivo e com duas pernas possa alimentar esse sonho. E mesmo assim ainda conheço um ou dois gajos que já morreram mas que ainda têm esperança de atirar um saco de xixi à cabeça do Nuno Luz durante um estágio da Selecção.

Ora os últimos dias para mim foram bastante duros: Pelas declarações do Senhor Seleccionador e, agora, pela convocatória para o particular com a Itália parece que afinal o Senhor Seleccionador sempre tem critérios para convocar pessoas para a selecção! Pronto, não tem CRITÉRIOS, CRITÉRIOS. Tem, vá lá, algumas orientações para convocar pessoas para a Selecção… Ok, não são bem orientações. São, pronto, umas coisas que inventou para justificar porque é que uns vão e outros não. Mesmo assim confesso que isso me surpreendeu mais do que ver um árbitro anular um golo ao Porto!

E eu não sou gajo de noite. Enfim, é verdade que saio o meu bocadito todos os dias à noite mas sempre até horas razoáveis (e muitas vezes até são as raparigas que vêm cá a casa, eu nem sequer saio), como sempre qualquer coisita antes de ir para casa quando abre a padaria lá da rua para não ir com o estômago em fraqueza para a cama e não costumo entrar em coma alcoólico a não ser nas férias ou nas folgas, mas uma pessoa sempre precisa desanuviar um bocadinho, não é? Ou seja, nada de especial. Aliás, tenho uma vida mais pacata que o Miguel, o Deco, o Petit, o Cristiano ou o Nani e como eles foram chamados significa que estou dentro dos padrões Scolari para comportamentos profissionais. Por aqui de certeza que não há razão para não ter sido convocado.

O meu problema é o outro critério, ou… coisa que o Senhor Seleccionador invocou e parece que esse é que é mesmo mau, mau, mau para um jogador de futebol. É uma espécie de ‘fumar em restaurantes’ para jogadores de futebol: É mesmo proibido. É que, de vez em quando, a boutique da Dona Zezinha faz lá na sociedade recreativa uns desfiles de roupa feita pelos miúdos dali do Vale do Ave e chamam-me a mim para fazer o desfile dos fatos de banho. È natural que um gajo bem parecido como eu, com o six pack todo definido e cheio de estilo seja chamado para estas coisas. E agora por causa dessa merda já não vou ao Euro!

E eu pensava que não havia nenhum problema, que não tinha mal. Enfim, sou um inconsciente. Bonito que me farto, mas não tenho juízo nenhum…


PS. Uma palavra para o professor Jesualdo: ‘TOMA!’. Uma palavra para o Bosingwa: ‘Grugh!’